Ars legendi, un peu de littérature dans ce monde de brutes !

Agrippine. Une femme forte. Une femme de pouvoir. Une femme de l'ombre.

Arrière-petite-fille d'Auguste, sœur de Caligula, nièce puis épouse de Claude, mère de Néron, elle est indissolublement liée aux premiers empereurs romains, à chaque fois dans un rôle différent.

L'Histoire connaît Agrippine la manipulatrice, celle qu'on a accusé d'avoir fait empoisonner Claude pour permettre à son fils Néron d'accéder au trône, et Agrippine la martyre, assassinée sur les ordres de son propre fils dont elle avait dit, jadis, "Qu'il me tue, pourvu qu'il règne !".

Mais est-ce bien le véritable visage de cette femme que la postérité a diabolisée à loisir ? Après tout, Agrippine, fille du grand général Germanicus, n'a pas eu une vie facile : orpheline dès son plus jeune âge, sans appui ni ressources, écartée du pouvoir par Tibère, mariée, sur ordre de l'empereur, à un rustre indigne d'elle, bafouée, exilée, Agrippine a toujours vécu dans le secret espoir de faire revenir sa lignée au pouvoir. Ne descend-elle pas d'Auguste et d'Antoine, tous deux élevés au rang de dieux ? Mais cette ambition dévorante a un prix, et Agrippine devra un jour payer pour tous ceux qu'elle aura éliminés dans sa course au pouvoir...

Vous, oui vous, les fans de Game of Thrones, arrêtez tout ! Complots, jeux de pouvoir, débauche, empoisonnements, manipulation, retournements de situation... L'histoire des premiers empereurs romains est un véritable roman, que nous raconte ici Pierre Grimal, spécialiste de la Rome antique, en adoptant le point de vue d'Agrippine, si proche du pouvoir pendant plus de vingt ans et en même temps laissée dans l'ombre de l'Histoire.

Grand lecteur de Suétone et Tacite, ses principales sources en la matière, Grimal nous livre un roman haletant, où les néophytes découvriront les coulisses du pouvoir à Rome, tandis que les latinistes s'amuseront à retrouver l'origine de telle ou telle anecdote dans les œuvres des plus grands historiens romains. Alliant rigueur scientifique et grande maîtrise du style, l'auteur nous propose un récit historique haut en couleurs, nous plongeant comme si nous y étions au cœur des intrigues politiques du Ier siècle avant J.-C..

Sa grande force est de s'écarter de l'image traditionnelle d'Agrippine. En effet, loin de la présenter comme une cruelle meurtrière prête à tout pour permettre à son fils d'accéder au trône, il la dépeint avant tout comme une victime : victime de l'empereur Tibère, qui persécute et fait progressivement assassiner toute sa famille, inquiet de voir la lignée du célèbre Germanicus réclamer sa part du pouvoir, victime de son ambition démesurée, pour elle-même comme pour son fils, victime enfin de la société romaine qui la relègue dans un rôle d'intrigante sans jamais lui permettre de s'installer elle-même sur la plus haute marche du pouvoir. De plus, en insistant sur la généalogie hors du commun d'Agrippine, Grimal nous permet de mieux comprendre en quoi cette descendante du divin Auguste et du grand Marc Antoine, convaincue de sa légitimité, tente par tous les moyens de reprendre une place qu'elle considère comme lui étant due, et ce détail change radicalement la perception du lecteur : désormais, Agrippine n'est plus une arriviste sanguinaire, mais une femme bafouée cherchant simplement à retrouver son rang.

À la fois fine stratège, perspicace dans ses observations politiques, habile dans ses manipulations, mais aussi arrogante, jalouse et cynique, l'héroïne est dotée d'une personnalité complexe et nuancée, bien loin du manichéisme qui règne traditionnellement dans les romans historiques. Les personnages secondaires sont également croqués avec finesse, en particulier Caligula, Claude, Néron (qui n'est évoqué qu'à la toute fin du roman) et Sénèque, le philosophe avec qui Agrippine semble entretenir des rapports bien ambigus. En revanche, le parti pris de l'auteur d'adopter l'orthographe latine pour désigner certains d'entre eux (Néron devient Nero, Sénèque est appelé Seneca, Messaline devient Messalina) déstabilisera peut-être certains lecteurs, d'autant que les moins férus d'Histoire romaine auront peut-être du mal à s'y retrouver dans cette immense galerie de personnages.

Alors certes, certains passages pourront sembler longuets ou redondants à ceux que l'histoire antique ne passionne pas outre mesure, et l'écriture, parfois proche de celle des auteurs romains, paraîtra par moments sèche et austère, à la limite de la traduction de version latine, mais il faut tout de même s'incliner devant la qualité de cet ouvrage magistral, documenté, intelligent, et qui nous démontre, s'il en était encore besoin, à quel point l'Antiquité peut se révéler impressionnante de modernité et apporter un éclairage subtil sur notre propre époque. 4 étoiles

Libre, enfin. Après dix-huit mois de prison, Théo est libéré pour bonne conduite. Mais à peine sorti, le voilà de nouveau en mauvaise posture, après avoir rendu visite à son frère, qu'il n'a plus le droit d'approcher : il y a deux ans, il lui a brisé la colonne vertébrale et l'a laissé pour mort après avoir découvert la liaison que sa propre femme entretenait avec lui. Persuadé d'avoir tous les policiers du pays à ses trousses, il se réfugie à la campagne, dans une chambre d'hôtes tenue par une vieille femme.

Pendant quelque temps, il jouit du simple plaisir d'être libre, parcourant les sentiers et les forêts, seul, libéré de toute contrainte. Il redécouvre les petits bonheurs de l'existence, une belle promenade, un bon feu, un bon repas, une compagnie agréable.

Mais un beau jour, son hôtesse l'envoie dans un vrai traquenard. Théo n'a vraiment rien d'une victime, et pourtant, du jour au lendemain, il se retrouve kidnappé et séquestré par deux frères dégénérés qui l'utilisent comme esclave et le traitent comme un chien : le voilà privé d'eau et de nourriture, battu et n'ayant pour dormir qu'une une vilaine paillasse au fond d'une cave humide et malodorante.

Dans son malheur, il n'est pas seul : il rencontre Luc, lui aussi esclave des deux vieux fous, tellement maigre, blessé et affaibli que ses jours paraissent comptés. Devant son désespoir, Théo se fait une promesse : il a survécu à la prison, aux privations, aux bagarres, aux coups sournois des codétenus et des matons, alors il échappera, coûte que coûte, à cet enfer. Mais à quel prix ?

Consacré dès sa sortie comme "le nouveau chef-d'œuvre du polar français", Des nœuds d'acier se veut au croisement de Misery et de Délivrance : un thriller à base de séquestration et de divers sévices, mais par des dégénérés, s'il vous plaît.

L'idée de départ est plutôt intéressante, bien qu'elle ne brille pas par son originalité : des romans sur le même thème, il en existe déjà beaucoup. Ici, Sandrine Collette pense apporter sa touche d'originalité en installant son intrigue à la campagne, dans un coin perdu volontairement anonyme (afin de toucher à l'universel, sans doute, ambiance "cela aurait pu arriver n'importe où"... Oui, comme n'importe quel fait divers, donc), et en jouant sur le caractère de ses personnages : d'un côté un ancien taulard quelque peu rongé par le remords d'avoir transformé son frère en légume (oui, mais ne vous inquiétez pas, il l'avait tout de même bien mérité, ce salaud qui avait tout pour lui et lui avait même piqué sa femme), et de l'autre deux frères à moitié fous, qui vivent reclus, ne pensent qu'à se soûler à la gnôle maison et à forniquer avec leur propre sœur, elle même octogénaire, lorsqu'elle leur paye une petite visite.

Le problème, c'est qu'avec ce parti pris, l'auteur tombe rapidement dans la surenchère, en particulier avec les descriptions des tortures endurées par le héros, et surtout dans la répétition : le récit finit fatalement par tourner en rond, lorsque Théo évoque inlassablement ses journées de labeur, ses pensées, ses terreurs, ses espoirs de plus en plus minces de pouvoir s'échapper un jour. Le style, s'il avait été un tant soit peu travaillé, aurait pu rendre ces chapitres redondants plus intéressants, mais Sandrine Collette a visiblement appris à écrire avec Karine Giébel, autre prétendue "reine" du polar contemporain : des phrases courtes, hachées, sans souffle, des effets faciles, des images convenues.

Ajoutons que, malgré les efforts de l'auteur pour rendre son héros plus attachant, notamment par le biais de ses souvenirs d'enfance ou de ses pensées pour la femme qu'il aime (grande absente du récit, étant donné que par un mystérieux "hasard" qui tombe bien, il a oublié de la prévenir qu'il était sorti de prison...), Théo reste un personnage plutôt antipathique et froid, animé par la haine et la violence. Difficile donc de s'apitoyer sur son sort et de compatir à ses souffrances, ce qui enlève tout de même pas mal d'intérêt au roman.

Loin de conclure ce polar en apothéose, comme on l'aurait souhaité, le dénouement laisse le lecteur sur sa faim : l'issue du roman est en effet assez prévisible, et on attend longtemps une chute qui ne vient pas, malgré la pirouette finale de l'auteur, qui s'amuse à faire de son héros un nouveau double de ce frère infirme qu'il hait de tout son être.

En bref, un polar qui a reçu, de la part de la critique et du public, des éloges surprenants : construit sur une idée qui manque tout de même d'originalité, il traîne en longueur (un comble pour un roman de 260 pages) et parvient tout juste à emmener son lecteur jusqu'au dénouement, qui arrive comme un cheveu sur la soupe, le tout servi par un style sans génie, qui se complaît dans des descriptions glauques et des scènes sordides. 1.5 étoile

Belle, brillante, ambitieuse, Cloé a tout pour réussir et pour prendre la tête de son agence de pub lorsque le patron se décidera enfin à prendre sa retraite. Depuis toujours, Cloé est une fonceuse, une battante, et n'a pas l'habitude qu'on lui refuse quoi que ce soit.

Un soir, alors qu'elle rentre seule chez elle après une soirée avec des amis, elle aperçoit une ombre derrière elle. Une silhouette furtive qui la suit, la terrifie et disparaît au moment même où Cloé croit sa dernière heure arrivée.

"C'était juste une ombre", lui disent ses amies. Sauf que cette ombre envahit peu à peu toute la vie de Cloé. Dans la rue, elle est persuadée d'être suivie. Chez elle, certains objets changent de place en son absence, son frigo se remplit tout seul et des animaux morts sont déposés sur son paillasson. Au bureau, elle se sent épiée en permanence.

Et pourtant, personne ne veut la croire : ni son compagnon, ni sa meilleure amie. Elle n'est quand même pas folle, elle le sait. Quelqu'un lui en veut, au point de chercher à la briser, en l'isolant progressivement et en la faisant passer pour une paranoïaque en mal d'attention. Mais qui serait assez machiavélique pour concevoir un tel plan ? Et surtout... Jusqu'où ira-t-il pour la faire complètement sombrer ?

Récompensé par le prestigieux Prix du Polar de Cognac, ce roman a permis à Karine Giébel de se faire une place de choix sur le marché du thriller français, aux côtés des célèbres Thilliez, Chattam et Grangé.

Construit sur une idée intéressante, ce polar s'enlise pourtant rapidement dans un schéma binaire, victime harcelée d'un côté, délire de persécution de l'autre, et l'ensemble reste finalement assez convenu et prévisible au fur et à mesure que l'héroïne voit toute sa vie s'effondrer autour d'elle.

Le principal défaut que l'on pourrait reprocher à Karine Giébel, c'est de croire qu'il suffit d'enchaîner les phrases très courtes pour avoir du style. Malheureusement, saucissonner ses phrases à l'extrême en espérant naïvement créer ainsi une atmosphère angoissante se transforme rapidement en exercice de style vain et, surtout, lassant pour le lecteur.

Les personnages sont particulièrement antipathiques, en particulier l'héroïne, vraie garce dont on se dit qu'elle a finalement bien mérité ce qui lui arrive, et à qui le lecteur a toutes les peines du monde à s'identifier. L'autre héros du roman a lui tout du stéréotype du flic de fiction : meurtri par la vie, il dissimule son chagrin sous une carapace de gros dur, mais son cœur tendre le conduit à s'intéresser à une histoire à laquelle il est le seul à croire... Vu et revu cent fois, on aurait aimé passer notre tour sur ce coup-là. D'ailleurs, les personnages secondaires ne sont guère mieux lotis : rapidement esquissés, ils n'apportent pas grand chose à l'intrigue.

L'auteur semble également avoir une prédilection pour les malheurs et autres accidents de la vie, avec le lot de névroses et de traumatismes qu'ils occasionnent. Sur ce plan-là, l'accumulation est telle qu'on est souvent bien loin de la vraisemblance, tout comme dans les scènes où le "psychopathe" se dévoile, exposant en détail ses motivations, ses pensées, ses projets (et ne parlons même pas de cette manie exaspérante de s'adresser à sa victime en l'appelant "mon ange"...), ce qui est tout de même bien pratique.

Alors certes, Karine Giébel parvient à maintenir juste assez de suspense pour nous faire lire son polar jusqu'au bout, mais son dénouement est un vrai pied-de-nez au lecteur : invraisemblable, grand-guignolesque, bavard, mal écrit... C'est pratiquement un morceau de bravoure, tant il condense en quelques pages tous les défauts du roman.

Bref, encore un de ces médiocres page-turners à la française, largement surestimé (à croire que les jurés de Cognac ont justement un peu abusé sur la boisson au moment de dresser leur palmarès), à l'intrigue faiblarde, aux personnages diablement antipathiques et au style horripilant. Une fois encore, succès en librairie ne rime pas, loin s'en faut, avec talent. 1 étoile

Angela avait 13 ans lorsqu'elle a mystérieusement disparu du camp de scouts où elle passait ses vacances. Malgré trois ans d'enquête, les policiers n'ont jamais pu la retrouver et ses parents ont perdu espoir.

Jusqu'au jour où Angela réapparaît miraculeusement, le corps couvert de cicatrices laissées par les chaînes qui l'entravaient. Malheureusement, elle ne semble avoir aucun souvenir de sa détention ou même de son tortionnaire. Pour compliquer les choses, elle a l'impression d'être partie la veille, alors que trois longues années se sont écoulées.

Que lui est-il arrivé ? Où était-elle pendant ces trois années ? Qui l'a enlevée, et pourquoi ? D'où vient cette bague qu'elle ne possédait pas auparavant, et qui porte l'inscription "À ma petite femme" ?

Isolée et déboussolée, la jeune fille doit absolument recouvrer la mémoire au plus vite si elle veut un jour reprendre une vie normale. Mais c'est loin d'être simple, surtout que son esprit lui joue des tours : des objets qui se déplacent pendant qu'elle dort, des lettres qu'elle retrouve le matin mais qu'elle ne se rappelle pas avoir écrites, des voix qu'elle est la seule à entendre...

Grâce à l'aide d'une psychologue, Angela commence à comprendre qu'elle souffre de troubles de l'identité : au fil des séances, elle laisse s'exprimer les différentes personnalités qu'elle s'est créées pour supporter son calvaire. Mais elle est loin d'imaginer l'horreur de ce qu'elle a vécu...

Un thriller psychologique sur fond de dédoublement de personnalité, voilà une promesse qui semble bien alléchante. Oui, mais Liz Coley n'a malheureusement pas les moyens de ses ambitions.

Certes, le début du roman est plutôt accrocheur : une intrigue intéressante, du suspense, du mystère, du rythme... Et puis, rapidement, la machine s'essouffle. L'enquête de police, pourtant censée être centrale dans ce type d'ouvrage, passe complètement à l'arrière-plan : une partie de l'examen médical subi par Angela est ainsi délibérément occultée, car la révélation anticipée d'un "détail" aurait ruiné tout l'effet du twist final... (ce qu'on peut qualifier, au mieux, de maladresse de l'auteur, au pire de tromperie et de solution de facilité).

Surtout, le roman se centre sur le quotidien d'Angela, et bascule dans le genre "littérature pour jeunes adultes", avec l'évocation du lycée, du bal de promo, des chamailleries, amourettes et autres trahisons entre adolescents. Le propos devient mièvre, convenu, puéril, alors même qu'Angela, du haut de ses treize ans d'âge mental, se fait des réflexions d'adulte et comprend parfaitement des notions de psychologie pourtant bien trop ardues pour elle, ce qui entache sérieusement sa crédibilité : Liz Coley a visiblement bien du mal à se projeter dans le corps et dans l'esprit d'une adolescente.

Les personnages secondaires ne sont pas mieux lotis : caricaturaux (en particulier les amis d'Angela) ou sous-exploités (les parents de la jeune fille, l'inspecteur de police), ils ne servent pas à grand-chose ou au contraire vampirisent l'intrigue principale par leurs histoires sans intérêt.

Et même si l'auteur semble s'être documentée sur les troubles dissociatifs de l'identité, comme l'affirme pompeusement sa biographie en 4e de couverture, elle présente la psychothérapie comme un véritable monde des Bisounours : quelques séances, quelques travaux pratiques (les sorties au restaurant sont à cet égard lamentables), deux trois manipulations du cerveau et hop ! guérison assurée.

La subtilité ne semble définitivement pas être le maître mot de Liz Coley : autant la thérapie est merveilleusement simple et d'une efficacité extraordinaire, autant le calvaire enduré par l'héroïne de ce roman est particulièrement tordu, malsain et exagéré, et les rebondissements qu'il provoque sont encore plus artificiels et risibles que ceux des Feux de l'amour.

Bref, un très mauvais thriller, qui n'a d'ailleurs de thriller que le nom, et décevra certainement bien des lecteurs qui s'attendaient à une véritable intrigue psychologique et se retrouvent devant un mauvais roman "Young adult", au style inexistant et à l'intrigue bien faible. 1.5 étoile

Ouvrage reçu dans le cadre de l'opération "Masse Critique". Merci à Babelio et aux éditions Presses de la Cité.

D'un côté, il y a Tom et Ellie, les petits bourgeois du lycée, à l'avenir tout tracé, grâce à la fortune et au réseau de leurs parents. De l'autre, il y a Karyn et Mikey, qui vivent dans une cité minable avec leur mère alcoolique et n'ont aucune perspective d'avenir, si ce n'est la rue et la misère.

Leurs mondes n'étaient pas destinés à se rencontrer. Mais le jour où Karyn accuse Tom de l'avoir violée au cours d'une soirée un peu trop arrosée, c'est leur vie à tous les quatre qui vole en éclats. 

Mikey, employé à la plonge dans un pub de la ville, n'a plus qu'une idée en tête : venger sa petite sœur, sans attendre que Tom soit condamné par la justice. De toute façon, Tom affirme que Karyn était consentante, et en l'absence de preuves concluantes, sa parole aura sûrement plus de poids que celle d'une gamine paumée et désargentée. 

Alors un soir, Mikey s'incruste à une soirée chez Tom, espérant en apprendre plus sur lui et trouver le moment opportun pour se venger. Un peu par hasard, il y fait la connaissance d'Ellie, sans comprendre tout de suite qu'elle est la sœur de son pire ennemi. Timide, bûcheuse, obsédée par sa réussite scolaire, tout le contraire de Mikey. Pourtant, ces deux-là vont s'enticher l'un de l'autre. 

Et bien sûr, arrivera le moment où chacun découvrira la véritable identité de l'autre, et devra affronter un cruel dilemme : protéger sa famille coûte que coûte, ou laisser parler son cœur ?

Avouez-le, vous l'avez vue venir à des kilomètres, cette histoire d'amour impossible entre la pauvre petite fille riche et le rebelle au grand cœur. Impossible de s'y tromper : la couverture, le titre, le résumé... Tout est fait pour nous servir une énième variation de Roméo et Juliette, ambiance ghetto contre beaux quartiers, violeurs contre violés.

Au début, on a vraiment envie de s'intéresser à ces adolescents, à leurs problèmes, on aimerait se laisser embarquer dans leur histoire d'amour naissante, dans leurs dilemmes cornéliens, dans leurs liaisons dangereuses... Sauf que le charme n'opère pas, car les personnages sont creux, stéréotypés à l'extrême (la mère alcoolique qui passe ses journées à dormir, le frère courage qui s'occupe de tout et refuse de renoncer à son rêve malgré son échec scolaire, la bonne élève qui s'entiche du caïd, les parents obsédés par leur réputation et l'honneur de leur famille, le bon pote débrouillard...).

Jenny Downham choisit un sujet délicat, le viol des adolescentes, mais ne nous épargne aucun des poncifs attendus : d'un côté la victime prostrée, emmurée dans son silence, souillée, salie, de l'autre les remarques acerbes et  sur sa tenue légère, son maquillage outrancier, son attitude provocante... Et en concluant volontairement son roman avant le verdict final, elle montre que finalement, on se fiche un peu, et elle la première, de savoir si Karyn a réellement été violée ou non. Non, ce qui importe, c'est visiblement l'histoire d'amour entre les deux héros.

Bref, l'auteur cède à la facilité, tant pour la construction de son intrigue que pour le caractère de ses personnages ou l'originalité de ses dialogues. Tout dans ce roman semble fade, insipide, même les sentiments des héros auxquels on ne parvient pas à croire une seconde. La bluette entre Mikey et Ellie n'a aucun intérêt, et même leurs scrupules à manipuler l'autre sonnent faux, sans parler du ridicule de certaines scènes, comme celle où la jeune fille s'offre sur un plateau d'argent à Mikey, rejouant à peu de choses près le viol présumé de la sœur de l'un par le frère de l'autre... Mais l'auteur, trop absorbée par la description de cette étreinte-romantique-sur-peau-de-bête-au-coin-du-feu (véridique) ne semble même pas avoir remarqué ce parallèle, qui aurait pourtant pu être intéressant à soulever, ce qui démontre, si cela était encore nécessaire, l'extraordinaire vacuité de son ouvrage.

Un roman parfaitement dispensable, donc, à réserver à un public amateur des intrigues pauvres et des dialogues plats, mais qui pourra toutefois servir à caler un meuble, si besoin.     1 étoile